#Сказка

Библиотека Вечной Субботы находилась на Улице Бывшего. Или, если быть точнее, не находилась на Улице Бывшего, что было гораздо точнее в онтологическом смысле.

Мы с Элиасом стояли перед... пустотой. Не темнотой, не туманом — именно пустотой. Воздух здесь был разрежён до неприличия, словно кто-то выкачал из него не кислород, а саму субстанцию реальности. Соседние здания — жилой дом в стиле модерн слева и табачная лавка справа — подпирали друг друга под странным углом, образуя арку над провалом. Шов здесь был не тонкой трещиной, а зияющей раной шириной с добрый особняк.

— Здесь была библиотека, — Элиас сверился с блокнотом в который раз за последние пять минут. Он уже успел забыть моё имя дважды, зачем мы сюда идём — трижды, и один раз спросил, не я ли украл вторники. Я терпеливо объяснял каждый раз. Терпение — недооценённая добродетель. — Три этажа, красный кирпич, витражные окна с изображением книг. Я записал до того, как она исчезла. Я всегда записываю.

Я подошёл ближе к краю пустоты и принюхался. Запах несуществования был здесь особенно силён — корица, пепел и что-то ещё. Старая бумага. Типографская краска. Кожаные переплёты.

Библиотека ушла, но её аромат остался. Как призрак книг.

— И где же мадам Цитата? — я вытащил монокль и протёр его платком. Иногда проблема не в зрении, а в том, что реальность недостаточно отполирована.

— Там, — Элиас указал вниз.

Я заглянул в пустоту и вздрогнул.

На дне провала, метрах в двадцати ниже уровня улицы, на единственном уцелевшем куске мозаичного пола сидела кошка. Антропоморфная, естественно — в этом мире, казалось, все предпочитали ходить на задних лапах и носить одежду. Она была серая, дымчатая, в строгом библиотечном платье викторианской эпохи — тёмно-синем, с высоким воротником и серебряными пуговицами. На носу сидели очки в тонкой оправе. Хвост был обёрнут вокруг лап с той аккуратностью, которая выдавала многолетнюю привычку.

Перед ней громоздилась гора книг. Сотни, тысячи томов, аккуратно сложенных в невероятно высокую башню, которая каким-то чудом не рушилась. Кошка читала, периодически перекладывая прочитанную книгу в другую стопку.

— Мадам Цитата! — крикнул Элиас вниз. — К вам посетитель!

Кошка не подняла головы. Но голос её донёсся снизу, звонкий и отчётливый, с лёгким британским акцентом:

— «Библиотеки — это сокровищницы всех богатств человеческого духа». Готфрид Вильгельм Лейбниц.

Я переглянулся с Элиасом.

— Она всегда так говорит, — пояснил часовщик, снова заглядывая в блокнот. — Только цитатами. Ни одного собственного слова. Говорят, это защищает её от исчезновения.

Интересно. Весьма интересно. Я наклонился над краем провала:

— Мадам Цитата! Меня зовут Реджинальд Фоксворт Третий. Меня прислала Морриган. Мне нужна ваша помощь.

Кошка наконец оторвалась от книги и посмотрела наверх. Глаза за стёклами очков были огромными, янтарными, с вертикальными зрачками.

— «Тот, кто делает добро другому, делает добро самому себе, не в смысле последствий, но самим актом делания добра, так как сознание сделанного добра само по себе даёт уже большую радость» — Сенека Младший. — Она закрыла книгу и встала. — Как говорил Конь Александра Македонского, Буцефал: «Иго-го».

Несмотря на обстоятельства, я усмехнулся.

— Как нам спуститься к вам? — крикнул я.

— «Лёгок путь через Аверн». Вергилий, «Энеида».

И, словно в ответ на её слова, от края провала вниз потянулась... лестница. Нет, не совсем лестница. Скорее, идея лестницы, материализованная из тумана и забвения. Ступени мерцали, то появляясь, то исчезая.

— Это безопасно? — спросил Элиас, глядя на эфемерную конструкцию с понятным сомнением.

— «Опасность — моя профессия». Марлоу Раймонда Чандлера, — донеслось снизу.

— Воодушевляет, — пробормотал я и ступил на первую ступеньку.

Она выдержала. Едва, но выдержала. Я начал спускаться, держась за воздух — поручней не было, но создавалось устойчивое ощущение, что они должны быть, и этого было достаточно. Элиас последовал за мной, бормоча что-то себе под нос и яростно строча в блокноте.

Спуск занял странное количество времени. То ли ступеней было больше, чем казалось, то ли расстояние растягивалось. Но в конце концов мои лапы коснулись мозаичного пола — единственного, что осталось от библиотеки. Пол изображал огромную розу ветров, в центре которой красовалась надпись на латыни: "Hic sunt libri" — здесь есть книги.

Теперь здесь были только книги и кошка.

Мадам Цитата смотрела на меня с выражением, которое я не мог расшифровать. Заинтересованность? Подозрение? Скука? С кошками всегда сложно.

— Благодарю за приём, — я поклонился с должным изяществом. — Как я уже сказал, меня прислала Морриган. Она застряла в петле времени в Кафе Незаконченных Разговоров. В её записке упоминался... — я достал блокнот Морриган и прочёл, — ...«Коллекционер», «Библиотека Несуществующих» и то, что «кошка знает». Полагаю, вы и есть та самая кошка?

— «Я знаю, что ничего не знаю». Сократ, — мадам Цитата кивнула. — «Умники присоветуют вам

Ждать, чтобы кот вас заметил сам.

На деле же правила таковы:

Первым должны поклониться вы

(С почтеньем — в отличие от собак,

Он панибратства лютейший враг).

Я шляпу всегда сниму наперед

И с поклоном приветствую: МЯУ КОТ!». Т. С. Элиот, «Популярная наука о кошках, написанная Старым Опоссумом».

Превосходный источник. Я оценил.

— Значит, вы знаете о Коллекционере?

Кошка села, обернув хвост вокруг лап. Достала откуда-то из складок платья маленькую книжку — явно каталожную карточку, но размером с том — и протянула мне. Я взял её и открыл.

Внутри была единственная запись, сделанная каллиграфическим почерком:

КОЛЛЕКЦИОНЕР МОМЕНТОВ

Класс: Паразит Памяти

Место обитания: Библиотека Несуществующих Книг

Питание: Забытое, упущенное, несостоявшееся

Особые приметы: Не имеет формы. Является формой того, что было забыто

Опасность: Критическая

Примечание: Собирает вторники с 13 марта. Причина неизвестна. Метод кражи — стирание из коллективной памяти. Украденное попадает в каталог секции "Утерянное и Найденное"

Я перечитал дважды. Потом посмотрел на мадам Цитату:

— Библиотека Несуществующих Книг. Где она находится?

— «Есть только одно действительно неистощимое сокровище — это большая библиотека», Пьер Буаст, — кошка подошла к одной из книжных стопок и вытащила потрёпанный том. — «Но некоторые сокровища спрятаны там, где их не ищут». Пиратская мудрость, источник утерян.

Она раскрыла книгу. Внутри оказалась не книга, а карта. Старая, пожелтевшая, с надорванными краями. На ней был изображён Город Между-Часами, но... странный. Улицы шли не так, здания стояли в других местах, а некоторые районы были просто пустыми пятнами с подписью: "Было здесь. Вторник".

В центре карты, там, где сходились все линии улиц, стояла метка. Красная. В форме ключа.

— «Невозможно найти то, чего нет». Льюис Кэрролл, приблизительно, — произнесла мадам Цитата. — «Но всё невозможное возможно в шесть часов вечера перед завтраком». Тоже Кэрролл, с вольностями.

Элиас, который всё это время стоял в стороне и что-то записывал, вдруг поднял голову:

— Простите, а как вас зовут? — он посмотрел на меня растерянно. — И почему мы здесь?

Десять минут прошло. Я терпеливо повторил. Элиас кивнул и снова начал писать.

Я изучал карту. Метка находилась... нигде. В центре пустого места. Там, где когда-то было что-то важное, но теперь не было ничего.

— Как туда попасть?

— «Иногда дорога менее проезжая оказывается правильной». Роберт Фрост, «Неизбранная дорога», — мадам Цитата закрыла карту и протянула её мне. — «А память — лучший проводник в места, которых нет». Марсель Пруст, дух его творчества.

— Звучит чертовски неудобно, — пробормотал я, пряча карту в карман плаща.

— «Приключение — беспокойство, которое ты покупаешь за деньги». Г. К. Честертон, приблизительно.

Я хотел было задать ещё вопрос, но тут до меня дошло кое-что важное. Я достал блокнот и перелистал записи:

- Исчезновения начались 13 марта

- Всегда по вторникам

- Всегда в 13:00

- Исчезают не только здания, но и люди

— Мадам Цитата, — я посмотрел на кошку. — А что произошло 13 марта? До первого исчезновения?

Кошка замерла. Медленно обернулась. За стёклами очков глаза сузились в щёлки.

— «Есть вещи, о которых лучше не спрашивать». Г. Ф. Лавкрафт, общий принцип всех его произведений, — она помолчала. — «Но человек, который не задаёт вопросов, не получает ответов». Английская пословица.

— Значит, что-то всё-таки было, — я записал. — Событие. Триггер. Что-то, что запустило кражу вторников.

— «У каждого следствия есть причина». Аристотель, основы логики, — мадам Цитата вернулась к книгам. — «Ищите в библиотечном каталоге. Истина систематизирована на карточках». Мелвил Дьюи, создатель десятичной классификации.

— Но где этот каталог? В Библиотеке Несуществующих?

— «Элементарно». Артур Конан Дойл, «Приключения Шерлока Холмса», хотя сам Холмс произнёс это лишь однажды.

Я усмехнулся. Она явно знала об искажениях народной памяти.

Я развернулся к Элиасу:

— Нам нужно вернуться. Составить план. И мне нужно освободить Морриган из временной петли.

— А как вы это сделаете? — Элиас посмотрел на меня с искренним любопытством. — Как можно вытащить кого-то из застывшего времени?

Хороший вопрос. Отличный вопрос. Вопрос, на который у меня не было ответа.

Зато у меня был зефир.

— Скажите, мистер Элиас, — я достал из кармана розовую зефирку и задумчиво её осмотрел. — А вы случайно не знаете, почему зефир здесь так ценится? Морриган просила захватить его с собой. Сказала, что здесь его не достать.

— Кондитерская Мадам Суфле была на Улице Вторников, — Элиас записал это в блокнот, даже не глядя. Привычка. — Она исчезла в первый же день. А зефир... говорят, зефир не подвержен забвению. Потому что он сделан из воздуха и сахара, а воздух нельзя забыть, пока дышишь, а сахар — пока помнишь сладость.

Логика безумная. Кэрроллианская. Но здесь она, похоже, работала.

Я посмотрел на зефирку. Потом на мадам Цитату, которая снова читала, игнорируя нас.

— Мадам Цитата, последний вопрос, — я подошёл ближе. — Если Коллекционер крадёт воспоминания, то почему вы помните? Почему ваша библиотека исчезла, а вы — нет?

Кошка не подняла головы от книги. Но ответила:

— «Мы сделаны из звёздной пыли». Карл Саган, — её голос стал тише. — «Но я сделана из слов других людей. А слова живут, пока их помнят». Рэй Брэдбери, «451 градус по Фаренгейту», дух цитаты.

В её голосе не было страха. Только... грусть. Старая, библиотечная грусть книг, которые никто не читает.

Я положил на край её стопки зефирку.

— За информацию, — сказал я. — И за честность.

Кошка посмотрела на зефирку. Потом на меня. И вдруг улыбнулась — насколько кошка вообще может улыбаться.

— «Доброта — это язык, который глухой может услышать, а слепой — увидеть». Марк Твен, — она бережно взяла зефирку и спрятала её в карман. — «Удачи, благородный лис. Вам понадобится». Традиционное напутствие искателей приключений, источник — фольклор.

Мы с Элиасом поднялись по призрачной лестнице обратно. Наверху я обернулся. Мадам Цитата уже снова читала, одинокая фигура на клочке мозаичного пола посреди пустоты.

— Нам нужно в Департамент Временных Дел, — сказал я, доставая карту. — Если исчезновения начались 13 марта, значит, в архивах должны быть записи. Что-то произошло в тот день. Что-то важное.

— Но для доступа к архивам нужна форма 47-Б, — Элиас вздохнул. — А получить её можно только...

— ...доказав, что событие произошло, — я усмехнулся. — Классическая бюрократическая ловушка. Но, мистер Элиас, я провёл два столетия в окружении библиотечных правил. Поверьте, я знаю, как обходить системы.

Мы двинулись по улицам города, где швы становились всё шире, а воздух — всё более разрежённым. Я записывал всё, что видел. Каждую деталь. Каждую странность.

Где-то в этом городе был ответ. Где-то здесь был ключ к Библиотеке Несуществующих.

И где-то здесь, в каталоге под буквой «У», хранились украденные вторники.

Мне просто нужно было их найти.

И, желательно, до того, как исчезнут среды.

Продолжение следует...

Переход между мирами — штука неприятная. Не болезненная, заметьте, но «неудобная». Представьте, что вас выворачивают наизнанку, как перчатку, а потом складывают обратно, но не совсем правильно. Одно ухо оказывается чуть выше другого, хвост — левее, чем был, а монокль... монокль вообще непостижимым образом переместился на другой глаз.

Я материализовался в узком переулке между двумя зданиями, которые, казалось, стояли «слишком близко». Не архитектурно близко, а онтологически. Словно кто-то убрал между ними нечто существенное — воздух, пространство, саму возможность расстояния — и они сомкнулись, как страницы книги.

— Мерзость, — пробормотал я, поправляя монокль и отряхивая плащ. Оранжевый шёлк, к счастью, пострадал минимально, лишь пара складок легла неправильно. Я разгладил их с тем педантизмом, который вырабатывается за два столетия ношения одного и того же гардероба.

Переулок пах... странно. Не грязью, не помоями викторианского Лондона, к которым я привык. Он пах «отсутствием». Пустотой с лёгким привкусом корицы и пепла. Я принюхался внимательнее — определённо корица. И что-то ещё. Что-то, чего быть не должно.

Несуществование, если хотите знать, имеет вполне конкретный запах.

Я вышел из переулка на площадь и остановился, прищурившись.

Город Между-Часами встретил меня какофонией архитектурных стилей, столпившихся так тесно, что казалось, будто их просто швырнули в одно место и забыли рассортировать. Готический собор с остроконечными шпилями стоял бок о бок с домом в стиле модерн, чьи плавные линии и витражи совершенно не сочетались с брутальным бетонным зданием справа. А за ними высилась, клянусь моим хвостом, пагода. Трёхъярусная, красная, с колокольчиками, которые не звенели, хотя ветер явно был.

Но дело было не в архитектурной эклектике.

Дело было в «швах».

Я подошёл ближе к месту, где готический собор примыкал к модерновому дому. Между ними была... трещина. Не физическая, нет. Трещина в самой ткани пространства. Тонкая, почти невидимая линия, вдоль которой воздух дрожал и мерцал, словно там кто-то неаккуратно склеил два куска реальности. Я протянул лапу, и кончики когтей коснулись... пустоты.

Холод обжёг пальцы. Я отдёрнул руку и внимательно посмотрел на ладонь. Мех на подушечках покрылся инеем.

— Интересно, — пробормотал я. — Очень, очень интересно.

— Вы не местный, верно? — раздался голос за спиной.

Я обернулся и увидел человека. Среднего возраста, в поношенном сером костюме, с карманными часами на цепочке. Лицо усталое, глаза... глаза были странные. Они смотрели на меня, но в них было что-то отсутствующее, словно человек забыл, зачем он вообще смотрит.

— Откуда вы знаете? — вежливо поинтересовался я, опуская лапу в карман плаща. Зефирки на месте, хорошо.

— Вы смотрите на швы, — ответил человек. — Местные давно перестали. Мы... мы привыкли. Хотя я точно не помню, к чему мы привыкли. Меня зовут... — он запнулся, нахмурился. — Меня зовут... простите, как же меня зовут?

Он похлопал себя по карманам, словно там могла храниться подсказка. Вытащил блокнот, полистал и облегчённо выдохнул:

— Элиас. Часовщик Элиас. Я записал. Всегда записываю теперь. Иначе забываю. — Он посмотрел на меня с внезапной остротой. — А вы кто? И почему вы... лис?

— Реджинальд Фоксворт Третий, — я поклонился с тем изяществом, которое обеспечивало мне успех в обществе последние полтора столетия. — А почему лис... длинная история, полная плохих решений и одного особенно удачного заклинания. А вообще, мои родители были лисами, так что родись у них кто-то другой, это было бы странно. Скажите, мистер Элиас, вы случайно не знаете, где я могу найти Морриган? Женщина, сова, любит загадочные формулировки и портить людям, не людям и нелюдям настроение своими посланиями?

Элиас снова заглянул в блокнот.

— Морриган... Морриган... — он пролистал несколько страниц. — А, вот. «Если придёт лис в оранжевом плаще, отправить его в Кафе Незаконченных Разговоров. Угол Улицы Почти и Переулка Может Быть». Я записал три дня назад. Или это был... — он нахмурился. — Какой сегодня день?

— Среда, — ответил я, хотя не был до конца уверен. Время между мирами течёт своеобразно.

— Среда, — задумчиво повторил Элиас. — После вторника. Точно было что-то во вторник. Что-то важное. Но я не могу вспомнить. Никто не может. — Он поднял на меня глаза, и в них мелькнул страх. — Мистер Фоксворт, вы ведь не за этим пришли? Вы ищете вторники?

— Можно и так сказать, — я вытащил из кармана зефирку — розовую, идеальной формы — и задумчиво её рассмотрел. — Скажите, а вот это у вас в ходу? Или мне следовало захватить местную валюту?

Элиас уставился на зефирку так, словно я показал ему философский камень.

— Это... это же настоящая зефирка! — он сглотнул. — Откуда? Их не достать уже... сколько? С тех пор, как начались исчезновения. Кондитерская была на Улице Вторников, но теперь там... там ничего нет. Только шов.

Я протянул ему зефирку. Элиас взял её дрожащими пальцами, словно боялся, что она испарится.

— Считайте это авансом, — сказал я. — За информацию и сопровождение. Полагаю, вы не откажетесь проводить меня до этого кафе?

— Нет, конечно нет! — Элиас бережно завернул зефирку в носовой платок и спрятал в карман. — Я... я помогу. Хотя мне придётся записать, куда мы идём. Я забываю. Каждые десять минут забываю всё, что не записал.

Мы двинулись по улице, петляющей между зданиями. Элиас то и дело заглядывал в свой блокнот, сверяясь с записями. Я же изучал город. Изучал швы, которых становилось всё больше. Некоторые были тонкими, как волос, другие — широкими, как дверной проём. В одном месте я увидел целое «отсутствие» — пустоту размером с дом, аккуратно вырезанную из ткани реальности. Соседние здания подпирали друг друга, чтобы не рухнуть в эту дыру.

— Здесь была ратуша, — тихо сказал Элиас, заметив мой взгляд. — Во вторник здесь всегда была ратуша. Теперь... теперь мы даже не помним, как она выглядела. Только что она была.

— А когда именно произошло исчезновение? — я вытащил из кармана собственный блокнот — маленький, в кожаном переплёте, где всегда записывал важные детали. Привычка библиотекаря.

— В час дня, — Элиас говорил увереннее, когда речь шла о времени. Часовщик всё-таки. — Ровно в 13:00. Каждый вторник, ровно в 13:00, что-то исчезает. Сначала это были мелочи — лавка, сквер. Потом здания. Потом целые улицы. А последние недели... — он понизил голос. — Последние недели исчезают люди. Те, кто был на улице ровно в час дня во вторник.

Я записал. «Вторник. 13:00. Прогрессия. Люди.»

— И никто не пытался это остановить?

— Департамент Временных Дел говорит, что ведёт расследование, — Элиас хмыкнул. — Но для расследования нужно заполнить форму 47-Б. А чтобы получить форму 47-Б, нужно доказать, что событие вообще произошло. А как доказать то, о чём никто не помнит?

Опять бюрократия выступает во всей красе. Я покачал головой.

Мы свернули за угол — и я увидел кафе.

Оно не было похоже на обычное кафе. Во-первых, оно висело между двумя зданиями, не касаясь земли. Во-вторых, вход представлял собой дверь без стен, просто дверь, подвешенную в воздухе. В-третьих, из окон не лился свет — напротив, внутрь утекала тьма, словно кафе высасывало её из окружающего мира.

На вывеске готическими буквами было выведено: «Кафе Незаконченных Разговоров. Входить, только если готовы не договори—»

Надпись обрывалась.

— Очаровательно, — пробормотал я. — И как в него попадают?

— Нужно подумать о чём-то, что хотел сказать, но не сказал, — ответил Элиас, снова заглядывая в блокнот. — О незаконченном предложении. И дверь откроется.

Я задумался. Незаконченных предложений в моей жизни было предостаточно. Слов, не сказанных Морриган перед тем, как я покинул её мир. Объяснений, которые я так и не дал. Прощаний, которые застряли в горле.

Дверь тихо открылась.

— Подождите здесь, — сказал я Элиасу и протянул ему ещё одну зефирку. — Если я не вернусь через час, найдите кого-нибудь более компетентного. Желательно без хвоста.

— Но... — начал Элиас, но я уже переступил порог.

Внутри Кафе Незаконченных Разговоров было тихо. Не обычная тишина, а абсолютное отсутствие звука, словно кто-то вырезал из мира саму возможность шума. За столиками сидели люди и... не люди. Человек с чашкой кофе, застывший в середине глотка. Женщина с открытым ртом, словно собиралась что-то сказать. Двое мужчин, застывших в рукопожатии, которое длилось вечность.

Все они были... незакончены. Фигуры застыли в движении, слова повисли в воздухе невидимыми буквами, эмоции заморожены на лицах.

В углу, за столиком у окна, которого быть не должно, сидела Морриган.

Вернее, не совсем Морриган. Она была здесь, но одновременно её здесь не было. Силуэт мерцал, как плохо настроенное изображение. Сова — антропоморфная, как и я, в тёмном платье викторианской эпохи — смотрела на меня огромными глазами. Клюв открылся. Закрылся. Открылся снова.

Она пыталась что-то сказать, но звука не было.

Я подошёл к столику и сел напротив. Достал из кармана зефирку и положил перед ней.

— Знаешь, — сказал я тихо, — когда ты писала «у нас проблема», я думал, ты преувеличиваешь. Но, похоже, на этот раз ты была слишком оптимистична.

Морриган продолжала беззвучно открывать клюв. На столике перед ней лежал блокнот, исписанный её почерком. Я придвинул его к себе и прочёл:

«Застряла. Петля времени. 13:00 вторника. Повторяется. Не могу выйти. Коллекционер. Находит. Библиотека Несуществующих. Ключ в каталоге. Кошка знает. Найди кошку. НАЙДИ КОШ—»

Запись обрывалась.

Я посмотрел на Морриган. Она смотрела на меня с отчаянием в глазах.

— Хорошо, — я поднялся, забирая блокнот. — Кошка. Ищу кошку. Надеюсь, она хотя бы говорит на нормальном языке, а не загадками.

Морриган закатила глаза — единственное движение, которое она могла совершить.

Я вышел из кафе. Элиас всё ещё ждал снаружи, жуя зефирку и записывая что-то в блокнот.

— Мистер Элиас, — сказал я, — мне нужна кошка. Предпочтительно говорящая. Ещё более предпочтительно — библиотечная.

Элиас посмотрел на меня, потом в блокнот, потом снова на меня.

— Мадам Цитата, — сказал он. — Библиотека Вечной Субботы. Хотя... — он нахмурился. — Хотя библиотеки больше нет. Там шов. Большой шов. Но мадам Цитата осталась. Она не исчезает. Говорят, её нельзя стереть из реальности, потому что она состоит из чужих слов.

— Веди меня к ней, — я достал ещё одну зефирку. Пакет заметно похудел. Придётся экономить. — И записывай всё, что я говорю. Судя по всему, нам предстоит иметь дело с существом, которое ворует память, время и, видимо, хороший вкус в архитектуре.

Мы двинулись через город, где вторники были вырезаны из ткани мира, оставляя после себя только швы и забвение.

А я думал об одном: если кто-то крадёт дни, значит, где-то есть место, где эти дни хранятся.

И, клянусь всеми библиотеками мира, я найду это место.

Даже если придётся потратить на это весь свой запас зефира.

Баба Яга "За!

(Из одноименного сборника рассказов)

Интересно и страшно!

Дело было, Июльским вечером. Ну как вечером в 22,30 примерно. Яга как раз заканчивала стирку.

Как и большинство бедных, кривых и убогих, стираю я на улице. Есть у меня волшебная бочка имени "Донбасс", по наследству переданная и любовно хранимая долгие годы в чулане. Характер, правда скверный. Без три поклона не подойдёшь, а то током шарахнет. Много белья положишь не крутит, мало положишь водой окатит. Но не об этом.

Телефон на зарядке Яга в наушниках. Что бы мысли скверные про молоток и отвёртку в голову не лезли, включила какой то комедийный сериал. Вокруг все спят! Никто не отвлекает!

Мой "ворон", (как и любая Яга, я живу с "вороном". Та ещё птичка мозгоклюйка!) ещё в 21.00 выпал в гнезде. Ему же с утра на работу лететь, а Яга целыми днями ничего не делает, в телефоне сидит, сериалы бусурманские смотрит. Вот честное слово, клюв сломается он чайную ложку возьмёт!

Короче, белье значит развешиваю и тут в ухо, кто то как за орёт. Мээээ! Вот натурально Мээээ! Я чуть не обделалась! Естественно по сторонам оглянулась, белье к себе как родное прижимая. Ночь темная, глухая. Рядом не кого. Наушники снимаю. Тишина. Даже у Василисы Приподлой, что по соседству живёт тиш да гладь. Некто волшебную веселящую воду не пьет, музыку о тяготах жизни за решеткой, не слушает. Собаки спят, гуси молчат. Короче тишина такая, чуть эхо не идёт.

Постояла Яга сердце с пяток достала на место поставила, наушники одела и дальше работу работать. И тут рядом кто то как за орет... МаНд... Ну тут реально шок контент! Что?! Мандарин? Мандат? Что за слово? Есть мысли конечно.....

Сняла наушники. Как собака за хвостом раз пять по кругу обернулась, никого!

Пошла собаку будить. Подхожу к будке, собака спит. Пришлось из будки доставать и одну и вторую. Вторая чуть не покусала, истеричка. Щенок у нее спит. Он спит а ты на работе! Нефиг спать, я же не сплю!

Какое там белье, какая стирка!? И страшно и интересно!

Ну и естественно Яга с фонариком пошла двор проверять. Может у меня уток воруют а я не в курсе?! Обошла двор. Два раза чуть не упала, потому что фонариком надо под ноги светить а не в забор! Проверила все замки. Разбудила уток, вломилась в курятник там всех перебудила, разозлила гусей. Поднялся такой гам! Проснулись даже соседские собаки!

Ну думаю, устала. Кофе желудёвое вызвало побочки. Надо нормальное пить а не напиток а запахом кофе. Нет, ну мало ли что они туда сыпят. Постояла, помогала и вернулась белье развешивать.

Так быстро мы с моей волшебной бочкой, ещё не полоскали. Пока она полощет я развешиваю. Она воду сливает я наливаю. Она меня током бьёт я ее палкой, ...выключаю. Слаженно все у нас было! За пол часа справились!

Сказать что я слышала все что происходит в радиусе трёх домов, это ничего не сказать! Сквозь скрежет писк и грохот Донбасса, слышала даже как в курятнике петух кур спать укладывает! Короче и страшно и писец как интересно, что же это такое было?!

Закончив работу, села на кухне чай пить и решила сериал отмотать назад, я же как наушники сняла, сериал не выключила. И немного больше отмотала. Сижу смотрю. Ну как смотрю. Сосредоточенно слушаю что на улице происходит, и тут как Мэээкнет на всю кухню! Я, аж поперхнулась. Перемотала видео назад. И снова Мээээ! И тут такая злость меня взяла на рекламу!

Все оказалось банально. Кусок рекламы пробивался через видео. И как всегда реклама раза в три громче самого сериала. Вот такая страшная история получилась.

PS. А вот слова МаНд.....в сериале так и не прозвучало. Наверное показалось,.....показалось кому-то что я задолбала стирать на улице, до 12 ночи!

«Ночной гость!»

(Страшная история.Основано на реальных событиях)

Ноябрь. Дождь как из ведра! Под вечер ещё и свет выключили. В нашем сказочном селе это частое явление. То свет выключат то воду, то совесть! Оно же как, у всех сказочных гадов есть волшебная коробочка, которая бензин в электричество превращает. А у Яги такой коробочки нет! У нее, романтика с фонариками и свечками, мышами не доеденными!

Пока вечером по хозяйству управлялась промокла как суслик. Та что там суслик. Ягу не иначе сам енот полоскун полоскал, не отжал, так в хату пустил. Сама у печки обсохнет.

Атмосфера, самая что не есть мистическая. В печке потрескивают поленья, красные с оранжевыми бликами танцуют тени по полу. За окном в перемешку с постукиванием веток, воет страшным зверем ветер. Где-то слышно как посыпались стекла. По двору, с настойчивым грохотом катается металлическое ведро. Шелест клеёнки на окнах, переходящие в хлопанье крыльев и не слаженное завывание соседских собак.

Одним словом -романтика! Ну, тут какое село такая и романтика!

Чтобы от мыслей, тревожных отвлечься, (Где, мать его за ногу стекла побило? А шифер с сарая не сдует?), включила она себе аудиокнигу про маньяка. Правда пришлось наушники надеть, потому что птичка мозгоклюйка по имени "ворон", не даст спокойно книгу послушать. Под монотонный голос чтеца, с кошкой пришла и сладкая дремота.

Примерно два часа ночи. Проснулась от того, что в коридоре что то шуршит. Глаза открылись сразу, на скрип двери. Открылась дверь с прихожей в дом.

Наушники и телефон в кресле. Печка в гостиной почти затухла, в спальне темень! Свет ещё не включили! Рядом ворон сопит. Под боком лежит кошка. Повернула на меня голову, посмотрела и резко в коридор. Вспышка молнии ....гром. Гроза в ноябре?! Та ну нафиг!! Прислушалась.

Шуршит! Кто то, в коридоре. Живём втроем. Я, ворон и кошка. Все мы в спальне. Кто тогда в коридоре шуршит?!

Скрипнула дверь кухни. Что то звякнуло. Выскочила кошка, подбежала к порогу спальни и ощетинившись задки назад . Спряталась под диван. Я, конечно Яга, но живу же я не одна! Попыталась ворона разбудить, та куда там! Сказал, пусть шуршит, а ты спи, и захрапел. Защитнички! Один храпит! Вторая под диваном спряталась!

Что делать, самой идти придется! Яркая вспышка молнии, начала искать телефон. Нашла. Раскат грома. Телефон разряжен! Ну естественно, все по закону жанра! Ночь, отсутствие электричества, дождь с грозой и одна звизданутая Яга, идёт посмотреть что же там в темноте шуршит!?

Прислушалась. И правда кто то, что то делает в коридоре. Какое то шуршание как будто пакет развязывает. Звякнула посуда на кухне. И снова шуршание. Дверь из коридора в дом, скрипнула. Потрескивание половиц. В ту же секунду, вспомнила все фильмы ужасов с похожим сюжетом!

Выглянула из спальни. Вспышка молнии и в дверях, между коридором и гостиной, стоит здоровяк. Сгорбленный. Голова опущена. Видно только его спину. Большую. Широкую!

Первая мысль это "Та, ладно!" Потом уже логические пошли.

Кто он? Как попал в дом?!

Зашелестел пяти килограммовый пакет с макаронами, лежащий в коридоре, часть рожек, посыпалась на пол.

-Твою мать! - вырвалось у меня.

Гигант, как я подумала.... увидел меня и начал двигаться в перед.

Дальше, помню смутно. Вспомнила что в спальне спит ворон и подумала что кто то пытается украсть макароны. Мысль что если здоровяк войдёт в гостиную, нам всем троим, хана! У меня в гостиной где печь, только мягкая мебель. Даже , запустить нечем! Не декоративными же подушками бить огромного мужика! Это уже не ужастик, а другой жанр получиться!

Решение пришло в голову, раньше чем я подумала. Вот что, скажите что, мне мешало взять кочергу или металлическую лопатку, возле печки?! Как можно забыть про кочергу?!Избежала бы стольких травм! Я не думала! Я спасала, макароны! С криком "Стоять!" , я бросилась на чудовище что стояло в проходе.

Гигант, сделал резкий рывок ко мне. Молния вспыхнула, и я с разгона, бросилась на него. Прогремел гром!

Точнее, два грома! Первый в моей голове, второй после моего падения.

Пока я в коридоре барахталась и пыталась встать, прибежал ворон. Я лёжа на полу яростно вцепившись в свою рабочую робу, неловко пыталась встать не понимая куда делся великан

-Что случилось? Чего орёшь? - спросил сонный ворон.

А я что?! Что я могла ему сказать?! Ты проспал как я этично ловила собственный бушлат?

-Упала. - простонал я, в надежде что меня хотя бы подымут.

-Иди спать! - посоветовал птиц и улетел в гнездо.

И вот лежу я на своей, почти просохшей робе, и думаю. Ну реально, на ровном месте, нашла приключение! Вот дались мне эти макароны?! Ну кто в здравом уме будет воровать макароны?! Эх, а если бы реально был вор?! Я бы эпичненько так....сто процентов промахнулась! И в этом вся Яга!

Ps: Мистика открылась утром. Оказывается когда я уснула "ворон" повесил мою робу сохнуть. Повесил на тремпель, тремпель на дверь. Видимо из за бури, дверь приоткрылась и начала гулять в зад в перед, цепляя пакет с макаронами который с одной стороны прогрызли мыши. Никакой мистики не было! Зато у меня, было ушибленно плече, и счёсаны коленки. Ещё бы, с разбегу шлепнуться о пол!

И помните ребята, иногда мистика только в ваших головах, пока вы не встретили своего - ночного гостя!

Глава первая. В которой обнаруживается, что зефир и Вордсворт — идеальное сочетание

Полагаю, вы никогда не задумывались о том, что библиотека пахнет временем. Не метафорически, заметьте, а вполне буквально. Восемнадцатый век отдаёт кожей и воском свечей, девятнадцатый — типографской краской и амбрами, а двадцатый... ах, двадцатый пахнет разочарованием и дешёвой целлюлозой. Я, Реджинальд Фоксворт Третий (одно из моих имен в этой бесконечной вселенной), за столетия существования моей личной коллекции научился различать эти ароматы с закрытыми глазами.

Хотя закрывать глаза в этой библиотеке было бы преступлением.

Представьте себе зал — нет, собор — книжный собор, где вместо витражей высятся стеллажи из тёмного ореха, взмывающие к потолку на добрых шесть метров. Винтовые лестницы цвета старой бронзы обвивают колонны, словно металлические лианы, ведущие к верхним ярусам, где в полумраке дремлют особо ценные фолианты. Свет — а я терпеть не могу электричество в библиотеке, варварство чистой воды — льётся сквозь три огромных окна с южной стороны, разбиваясь на янтарные столпы, в которых танцует пыль. Старая, благородная, образованная пыль, от которой не избавишься.

Посреди всего этого великолепия стоит моё любимое кресло. Малиновый бархат, стёртый в некоторых местах до розового, подлокотники с когтистыми отметинами (да, виноват, но Байрон провоцирует на эмоции), и небольшой столик рядом. На столике — серебряный поднос с чайником, источающим божественный аромат бергамота, фарфоровая чашка в розочках и, разумеется, хрустальная вазочка с зефирками.

Розовыми. И не только розовыми.

Я устроился в кресле, закинув одну длинную лисью ногу на подлокотник (ещё один плюс личной библиотеки — никто не делает замечаний по поводу позы), и потянулся к полке с буквой «В». Оранжевый шёлк моего плаща соскользнул с плеча, но я не стал поправлять. В библиотеке меня никто не видит, а значит, можно позволить себе быть... расслабленным.

Хотя нет, вру. Расслабленным я не бываю никогда. Это противоречит моей природе.

Пальцы — изящные, с чёрными когтями, начищенными до блеска — скользнули по корешкам. «Блейк... Бодлер... Бронте...» Остановились на потрёпанном томе в зелёном переплёте. «Вордсворт. Лирические баллады.»

Ах, Уильям. Старина Уильям, который полагал, что природа — это ответ на все вопросы. Наивно, конечно, но по-своему очаровательно.

Я вытащил книгу, и она издала тот самый звук — мягкий вздох освобождения, который издаёт фолиант, простоявший на полке слишком долго. Устроившись поудобнее, я отхлебнул чаю (божественно!), отправил в рот зефирку (ещё божественнее!) и раскрыл книгу наугад.

И тут из неё выпало письмо.

Не закладка. Не засушенный цветок. Не чек из книжной лавки. Письмо. Настоящее, старомодное, запечатанное сургучом, на котором отпечаталась печать, которую я не видел добрую... сотню лет? Полтора?

Красная восковая печать с изображением совы, держащей в клюве ключ.

Морриган.

Сердце — если у лиса, прожившего столько, сколько я, ещё осталось сердце, способное на эмоции, — сделало странный кульбит. Я уронил зефирку прямо в чай (кощунство!), машинально подцепил её ложечкой и съел (вкусно!) и уставился на конверт.

Бумага пожелтевшая, но не древняя. Годик, не больше. Мой адрес выведен чернилами цвета сепии, тем самым почерком с наклоном влево, который я узнал бы в любом столетии:

«Мистеру Реджинальду Фоксворту Третьему,

Большая библиотека, западное крыло,

Поместье «Лисья нора»,

Там, где кончается осень и начинается правда.»

Последняя строчка — чистая Морриган. Она всегда любила эти загадочные формулировки.

Я покрутил конверт в лапах, поднёс к носу. Запах... интересный. Старая бумага, да, но ещё что-то. Корица? Дым? Нет, что-то другое. Что-то оттуда.

Из мира, который я покинул очень, очень давно.

Сургуч поддался легко — слишком легко для печати, которой больше года. Я развернул письмо, и почерк Морриган поплыл перед глазами:

* * *

Дорогой, невыносимый, ехидный Рыжий хвост,

Надеюсь, это письмо найдёт тебя за чашкой этого твоего бергамотового пойла и в окружении достаточного количества бумажного хлама, чтобы ты чувствовал себя счастливым.

У нас проблема.

Нет, поправлюсь — у НАС проблема. Той самой разновидности, которая начинается с исчезновения реальностей и заканчивается тем, что кто-то крадёт вторники.

Да, именно вторники. Целиком. Все.

Я знаю, что ты поклялся больше не пересекать Грань. Знаю, что у тебя там твоя библиотека, твой чай, твоя идеальная викторианская косплейная жизнь. Но, Реджинальд, если не ты, то кто?

Портал откроется на рассвете. Ты узнаешь где — просто посмотри на ту полку, где ты когда-то держал книгу о несуществующих городах. Захвати зефир. Здесь его не достать.

С любовью и отчаянием,

Твоя Морриган

P.S. Если ты не придёшь, я появлюсь сама. И поверь, ты не хочешь, чтобы я появилась в твоей драгоценной библиотеке. Я опрокину ВСЕ твои вазочки.

* * *

Я перечитал письмо дважды. Потом отпил остывающего чаю. Потом съел ещё одну зефирку.

Вторники. Крадут вторники.

Абсурд? Безусловно.

Морриган лжёт? Никогда.

Должен ли я, двухметровый лис в оранжевом плаще, бросить свою идеальную библиотеку и отправиться в мир, который поклялся забыть?

Я посмотрел на полку с буквой «Н». «Несуществующие города: антология невозможного». Книга, которую я не открывал... да сколько уже? Страницы наверняка слиплись.

А между страницами, я знал, лежит проход.

Я поднялся из кресла, оранжевый плащ взметнулся следом. Моё отражение мелькнуло в высоком зеркале между стеллажами — лис в жилете, с моноклем, с ехидной усмешкой на морде. И неизменном оранжевом плаще.

— Морриган, — пробормотал я, направляясь к лестнице, — клянусь всеми томами Британской энциклопедии, если это окажется розыгрышем, я превращу твою сову в закладку.

Но я уже знал, что пойду. Потому что когда исчезают вторники, а старые друзья пишут письма через запечатанные миры...

Что ж. Приключение стоит хотя бы одной прерванной чашки чая.

Я взял с полки книгу, сунул в карман два пакетика зефира (предусмотрительность — добродетель), взял термос, правил монокль и раскрыл фолиант.

Страницы засветились бледно-голубым.

Где-то за окнами библиотеки начинался рассвет.

А я, Реджинальд Фоксворт Третий, снова шагал туда, где миры пересекаются, реальность спорит сама с собой, а вторники, видите ли, имеют наглость исчезать.

Баба Яга "За!"

(Из одноименного сборника, рассказов)

Гуси - лебеди.

Я классическая баба Яга. И как у любой Бабы Яги, у меня живут Гуси - Лебеди. О них и расскажу, должны же вы знать, что гусь вам не утка.

Гуси - это не только ценный пух, но и четыре, или пять килограммов диетического мяса, думала я когда решила завести гусей блядей...ой простите лебедей! Гуси - это прекрасные благородные птицы, умные красивые, упомянутые даже в спасении Рима (сейчас думаю что гуси просто заставили так написать). Гуси похожи на ангельские создания, когда расправляют свои мощные белоснежные крылья и каждый взмах крыла это музыка ветра, думала я разглядывая их на картинках. Одним словом я была очарована этими ...,прости Господи, птицами и конечно не устояла. Приобрела.

Все по классике! Каждая выжившая из ума бабка, должна иметь гуся. И вдохновившись тем что у бабуси жили, два весёлых гуся, я взяла 20. Через три месяца я начала подозревать неладное. Почему мы нечего не знаем о том были ли у бабки в хозяйстве до появления гусей, какие либо животные или птица?! Все что мы знаем у нее были веселые гуси, а гуси не могут быть весёлыми! В какой период времени бабка, стала заложником гусей? И сразу ли несчастная старушка стала психически веселой с гусями на пару?! Потому что гуси - это не только везде летающий пух, а еще четыре или пять, постоянно орущих гадов. Гуси в априори, не могли не кого спасти кроме себя, потому что это злобные эгоисты готовые растерзать любого рядом проходящего.

Первыми пали куры! Их оборона состоящая из крика и быстрого бега, была оперативно пресечена, путем выдергивания перьев. Глава двора в лице племенного петуха понесла серьезные, психологические травмы и потерю почти всех перьев из некогда шикарного хвоста. После падения куриного сопротивления, на отстаивание своих прав и свобод, с какого то рожна, (не научившись на опыте предшественников) выступили Утки.

Бои шли недолго и очень быстро перешли в стадию переговоров. Один из утиных генералов, перешёл на сторону врага, решив что все кто белые и крылатые должны держаться вместе. Следом в гусиную стаю дезертировала утка, решив что им просто не хватает материнского тепла и любви. Тем самым обеспечив выживание всего своего вида.

Конечно стычки происходят по сей день, но потерь пока нет. Двор поделён честно , гуси проверили, все по справедливости. 10 процентов уткам, и каких то жалких 80 процентов им. Мне как главной Бабе Яге удалось договориться и забрать себе ещё 10 процентов от общего двора.

С большой щедрости гусей, я могу выйти из дома, и даже до крана с водой. С туалетом сложнее, каждый раз когда я подхожу к уличному туалету, сторожащие его гуси громко и четко объясняют мне, что я нарушаю их личные границы и только уплата дани а виде хлеба или зерна даёт мне право пройти в охраняемый ими объект.

Что касается размаха крыльев, и музыки ветра.

Да ...крыльями они машут! Спору нет. И как машут! Вся пыль в тебя летит, листья, пух и простите даже дерьмо! По этому, этим чудесным зрелищем лучше наслаждаться ....на расстоянии. И в берушах! Потому что когда эти 20 Гусей - Лебедей начинают бегать и бить крыльями, в укрытие бегут даже самые стойкие обитатели двора.

Враг не пройдет!

И кот и собака и ощипанные куры и даже союзники утки, не пройдут, если гуси не в духе. Не сможем изгнать врага хлопаньем крыльев и загрызть мощными зубатыми клювами, оглушим. Как они орут! Нет когда вскрикнул кто то один, это нормально. Ну два. Ну пять. Но когда их по переменке орет почти ...все, это круче сигнализации. Любой! А орут они только по важным вопросам. Например кто то у кого-то забрал качанчик кукурузы, или они всемером, залезли в таз с водой а восьмой не помещается. Или гнались за котом а он успел влезть на дерево. Только важные события заставляют их орать в четыре утра! Потому что, ...что может быть более волнительным чем восход солнца!? По этому в унисон с петухами, поют гуси. Ну или один уселся в второму надо именно на то же самое место сесть, ибо куда же ему бедненькому деваться, МЕСТА во дворе мало!

Но все таки у меня классические Гуси - Лебеди, и как сказано во всех сказках, они носят своей Бабе Яге, перекусить. Мои Гуси - Лебеди, носят мне мусор! Все, занавес!

Когда я хотела завести гусей, меня пугали какими то страшилкам из разряда " Щас я тебя напугаю! Бу! Ну что не страшно?!"

Например, много разговоров было о том, что гуси съедят, все кусты до каких доберутся, я отвечала. Ну и пусть! У меня нет критически важных кустов, кроме черной смородины. А, я ее не ем. Барабанная дробь ......и гуси не едят черную смородину!

Пугали что гуси выщипают всю зелень с корнем и цветы и сорняки! Я отвечала, отлично. Косить сорняки не придется, выпустил гусей, и пусть косят. А по факту что!?.. Не каждый сорняк они есть будут, и цветы им не в одно перо не впали. Им элитные сорта зелени подавай! Гурманы пернатые!

Пугали что гуси на людей нападать будут. Я отвечала, отлично! Сэкономим на охране. А по факту?! Фиг вам! Сказали на своем языке гуси, и напали на всех во дворе кроме людей. Ручные, они у меня! Хорошие!

Но не кто, никогда, даже не упомянул, что гуси те ещё шопоголики и мусорщики. Так как я Баба Яга начинающая и в воспитании Гусей - Лебедей опыта не имею, где-то я их упустила. Одна из гусынь, нашла старую сумку, и таскает ее по двору. Вот без шуток. Я ее выкину на мусорную кучу, она ее достала. Закинула в сарай, вытащила. Зарыла в мусор, откопала, дважды! Это уже не сумка, это зомби сумки! Короче если сумку забрать ора столько! Словами не передать. Отдала, пусть носит.

Есть у нас ещё гусь - сантехник. Этот гусь, стягивает, всю поломанную сантехнику. Из металлолома вытащил два крана. Как? Для меня загадка. Все куски труб, детали от смесителей. Все в кучку. Электрик стягивает в ту же кучку провода и веревки. Остальные, просто ненормальные! Пакеты бумага картон, все что прибито и прикручено будет оторвано и притянуто на их уже кучу мусора. Одним словом была у меня одна куча с металлоломом и вторая - "пусть лежит, в хозяйстве пригодиться", а стало много кучек, но по чуть-чуть.

Вот такие у меня замечательные Гуси - Лебеди. И кажется я поняла почему, у бабуси, были веселые гуси. Бабуся с ними прибухивала, не иначе! Или просто по тому что их было двое. Один серый другой белый.

А у меня их 20, Гусей - Блядей, ой простите оговорилась. Гусей - Лебедей.

Пост удалён. Автор удалил свой аккаунт.

В некотором царстве, в некотором государстве Телесия - да-да, том самом, где правит Гипоталамус Первый, - задолго до эпохи Голодных Воин стоял ТИмУС (Телесный Иммунологический Университет Спецназа).

Здание это обросло самыми страшными слухами. Клетки шептались в темноте кровотока, что в его застенках юных лимфоцитов не учат - а пытают, ломают и убивают. Те, кто выходит оттуда, уже не те, кем были раньше. Но большинство… не выходят вовсе.

Сами же выпускники ТИмУСа - парни с крутым нравом и лицензией на убийство не сильно разговорчивы. Они не устраивают допросов, просто знают: кого трогать, а кого — нет.

---

Краткая справка:

Тимус, или Вилочковая железа - орган формирования специфического иммунитета человека - растет с рождения до начала полового созревания. Далее начинается его инволюция. К зрелости тимус полностью утрачивает свою функцию замещаясь жировой тканью. 95–98% тимоцитов ежедневно погибают в тимусе и только 2–5%, в виде уже зрелых Т-лимфоцитов поступают в лимфатическую систему.

---

Одним теплым весенним утром из школы - костного мозга - нянечка-макрофаг привела в ТИмУС четырех незрельных лимфоцитов:

Первый - CD4+ Т-Хелпер - для друзей просто Хелп: худощавый, в больших очках, важный, как профессор на пенсии - читал трём товарищам лекцию о том, «как правильно держать TCR».

Второй - CD8+ Т-киллер, предпочитал, чтоб его называли - Килл: широкоплечий, молчаливый, с руками в карманах. Взгляд — будто только что вышел из драки и ищет следующую. Под курткой что-то тикало.

Третий - регуляторная Т-клетка, или Treg— хрупкий, с глазами, полными света. О таких говорят: «не от мира сего». Он не боялся чужаков, а скорее сочувствовал им. Даже бактериям.

Четвёртый - гамма-дельта клетка, или γδT - шустрый, как искра. Всегда в центре заварушки. Не то чтобы он её разжигал… но если беспорядок случится - он точно будет первым, кто в него вляпается.

- Вот, - сказала нянечка, передавая малышей пожилому профессору у дверей. — сегодня только четыре. Остальные остались... в резерве.

Профессор кивнул и перевел взгляд на юнцов.

- Тут нас научат убивать? - со страхом в голосе прошептал Treg

- Здесь вы узнаете самое важное. Кого НЕ надо убивать. Потому что убить врага может любой паникёр. А не навредить - вот это… искусство - профессор открыл дверь

- Добро пожаловать в университет.

---

---

Краткая справка:

Образование, созревание и первичное "обучение" лимфоцитов происходит в костном мозге. Макрофаги тут создают для лимфоцитов гемопоэтическую нишу - среду для созревания, убирают продукты жизнедеятельности клеток, выполняют защитную функцию, обучают лимфоциты презентацией антигенов.

---

Позитивная селекция

Четверка оказалась среди тысяч других новичков в полумраке коркового слоя — огромного зала, где воздух гудел от тысяч шепчущих голосов. Стены с сотнями дверей и окошек здесь были покрыты стромальными клетками, они дышали, шевелились, вытягивали руки, открывали глаза в щелях между кирпичами и шептали что-то.

- Для начала обучения вы должны пройти первое испытание, - прозвучало сверху, будто сам дом заговорил. - Кто сможет выйти отсюда в мозговой слой - начнёт свой путь. Кто ошибётся - исчезнет. Но помните: кто слеп и глух - никогда не найдёт выход.

Пару секунд в помещении царил только мерный гул. И тут тысячи шепчущих голосов стен, как по знаку невидимого метронома начали обратный отсчет. Воцарилась паника.

Лимфоциты бросились к стенам, протягивая свои неуклюжие TCR-конечности к дверям, ручкам, замочным скважинам.

- Быстрее! - закричал γδT, уже готовый открыть первую попавшуюся дверь.

Но за долю секунды до контакта его опередил другой юный тимоцит. Он взялся за ручку и в тот же миг его глаза опустели. Не стали мёртвыми — просто… пустыми. Как будто из них вынули душу, мысли и память. Он отступил от двери на пару шагов, пошатнулся и начал методично рвать себя на части. Не борясь, не крича. Просто превращая самого себя в ничто. Апоптоз. Самоустранение. Тихое, безжалостное, окончательное.

Четверка отшатнулась. Со всех сторон незрелые лимфоциты рвали себя на части.

- Что происходит?! - прохрипел Килл.

- Мы не должны бежать сломя голову, - прошептал Хелп, глядя на исчезающих. - Вспомните, что сказал голос... Надо… сначала увидеть. И услышать.

Они замерли. Затаили дыхание.

γδT и Treg переборов внутреннее волнение медленно подошли к стене, переглянулись и пошли вдоль нее.

γδT заглядывал в окошки MHC-I, надеясь разглядеть что-то в темноте, когда Treg прильнул всем телом к живой преграде. Он слушал шёпот MHC-II:

- Они подсказывают! Нужно не просто открывать двери. Нужно узнать, какая из них — наша!

- В окнах есть подсказки! Смотрите, там лежат слепки TCR. Только формы разные. Нам нужно найти свои!

Вокруг продолжали гаснуть тимоциты активируя рецепторы наугад. Сотни. Тысячи. Но сотни стояли среди пепла - не бегущие, не кричащие, а умеющие смотреть и слушать.

И в этом уже была их первая победа.

---

Краткая справка:

В корковом слое тимуса происходит позитивная селекция:

Тимоциты с помощью TCR рецепторов взаимодействуют с репрезентативными молекулами МНС, которые экспрессируются эпителиальными клетками в коре тимуса.

Тимоциты, способные распознавать комплекс антигена вступают в дальнейшую дифференцировку.

Тимоциты, не способные к такому взаимодействию, погибают.

---

Дифференциация

Четверка отыскала свои двери внимательно изучая подсказки MHC.

Справившись с волнением они одновременно открыли их.

Мозговой слой тимуса состоял из двух ярусов. Сверху - огромный зал с прозрачным полом, сквозь который виднелся лабиринт нижнего яруса: бесконечный, пульсирующий, живой. Лабиринт состоял из коридоров и залов, усеянных зеркалами. Каждое было снабжено окошком MHC. Стены не стояли на месте: они менялись, перестраивались, будто сам лабиринт учился на ошибках проходящих.

Зеркала не только отражали лица - они показывали образы: одни чёткие: клетка глаза, эритроцит, нейрон с синапсами; другие расплывчатые или фрагментарные: участки цитокинов, лизосомы, белки печени.

Это был язык иммунной памяти: без слов. Только образы.

Хелп оказался наверху, среди сотен таких же «умников» в очках. Большинство молчали, вдумчиво всматриваясь вниз. Кто-то помогал товарищам внизу советами. Иногда кто-то вскрикивал и хватался за голову, если было слишком поздно.

Хелп сразу нашёл своих друзей - троицу, застывшую в одном из залов.

- Это… мы? - прошептал Treg, глядя на своё отражение, на котором он обнимал кишечную палочку, как щенка.

- Нет, - раздался голос Хелпа сверху. - Это и есть наше обучение. Смотрите! Тут кругом изображены только свои. Нам нужно изучить, понять и запомнить.

- Сколько это займёт? - проворчал γδT, переминаясь с ноги на ногу.

- Сколько потребуется, - ответил проходящий мимо старый тимоцит. Его голос дрожал. — Кто-то находит выход за минуты. Кто-то бродит здесь до конца жизни. Ищите ошибки… и активируйте MHC, если уверены. И если вы смелее, чем я…

Он замолчал. Где-то поблизости раздался тихий хруст - звук разбитого зеркала. Потом - хрип. И тишина. Ещё один исчез.

- Слушайте меня! - крикнул CD4+. - Не зря я окончил школу с отличием! Я отсюда вижу всё. И я помогу.

Ребята блуждали по галереям долго. Образы в зеркалах давно структурировались в ясную картину. Воздух становился всё плотнее — от смеси пота, страха и старых сигналов тревоги. Стены шептали обрывки фраз: «не верь…», «это ловушка…».

- Странно тут пахнет, - сказал вдруг Treg, морща нос. - И пол какой-то липкий…

- Это воспаление, - отозвался Хелп. - В секторе D4 пробой. Вытекает гной, насыщенный TNF-α. Это работа для тромбоцитов. Обойдите зал.

- Но если там авария, то надо помочь! - возразил γδT и скрылся за поворотом до того как его успели остановить.

Зал был заполнен зловонием. Из трещины сочилась кипящая масса - гной, мёртвые нейтрофилы, фрагменты разрушенных некрозом тканей. Тимоциты метались, задыхаясь, цепляясь за зеркала. Один из них - молодой, испуганный - в отчаянии активировал MHC на зеркале с образом клетки поджелудочной железы.

- Нет! - закричал какой-то CD4+, но было поздно.

Зеркало вспыхнуло красным. Тимоцит замер. Его глаза опустели. Он начал апоптоз.

γδT не смотрел. Он подбежал к пробоине, прижал ладони к краям и выпустил IL-17, затем KGF и амфирегулин - факторы, заживляющие эпителий. Его тело стало аварийным центром: запечатывая и восстанавливая ткань.

Гной отступил. Трещина затянулась.

Пол под γδT исчез. Он провалился вниз - на следующий уровень.

Килл и Treg шли вместе. Только вдвоём они видели полную картину: один знал мир своих, другой - мир чужих.

В одном из залов CD8+ резко остановился.

- Смотри! - указал он на зеркало. - Среди своих - бактерия. Это явно ошибка! Надо уничтожить.

Его отражение уже протянуло TCR к окошку MHC.

- Подожди! - перехватил его Treg. - Это же биом! Она с нами с рождения. Это не враг.

CD8+ замер. Вспомнил уроки няничек и отступил.

В следующих залах всё было спокойно. Обычные клетки, знакомые белки, привычные узоры.

Но вдруг CD8+ снова остановился - перед самым неприметным зеркалом. Серая клетка. Тихая. Без особенностей. Treg даже не заметил её.

- Пойдём, - сказал он. - Она нормальная.

- Она… слишком нормальная, - прошептал Килл. - Как будто боится быть замеченной.

Он приблизился. В зеркале стояла клетка той же формы, того же цвета, что и по соседству но у нее ни одной мутации. Ни одного «человеческого» дефекта в MHC.

- Это рак, - прорычал CD8+ и не дожидаясь подтверждения от Хелпа он разбил зеркало.

Пол под ним провалился и Килл исчез. Отправлен дальше.

Treg остался стоять в звенящей тишине.

Он брёл по пустым залам, ощущая нарастающее липкое одиночество. Вокруг - толпы тимоцитов, таких же перепуганных, как и он сам. Они молчали, прятались, исчезали.

Впереди мелькнула и скрылась за поворотом другая регуляторная клетка - такая же, как он сам. Тreg побежал следом… поворот, ещё поворот - и тупик.

Тимоцита нигде не было. Но как? Он точно свернул сюда! Значит он нашёл выход?

Treg огляделся. Вокруг - только свои: нянечки-макрофаги, клеточные белки, микробиота. Всё родное, тёплое, знакомое.

- Где же враг? - простонал он. - Я не вижу ошибки! Всё здесь - моё!

- Посмотри внимательнее, - донёсся голос Хелпа сверху, едва слышный сквозь гул лабиринта. - Среди биоты могла затесаться клостридия. Среди белков может быть прион. А макрофаги… внутри них могут скрываться палочки Коха.

Treg присмотрелся. И увидел: одна из нянечек действительно была слишком большая и слишком медлительная. Её мембрана странно пульсировала. А внутри измученных глаз - тень, дрожащая, как пламя.

- Это Mycobacterium tuberculosis, - прокричал Хелп сверху. - Бомба замедленного действия.

Treg сжал кулаки и зажмурился - он любил чужаков, но знал - не всех нужно жалеть. Туберкулез не знает пощады, а значит и он должен быть жестче. Treg активировал MHC.

Проход открылся.

CD4+ проводил взглядом последнего друга. И понял: он тоже готов.

Не потому что прошёл лабиринт ногами, а потому что провёл через него других. Перед Хелпом открылся проход в стене.

Тимоцит шагнул в темноту, а за спиной — лабиринт продолжал шептать, хрустеть стеклами и ждать новых жертв.

---

Краткая справка:

Тимус создаёт микросреду, необходимую для созревания Т-лимфоцитов. Здесь тимоциты приобретают необходимые поверхностные рецепторы и антигены, в результате чего происходит дифференцирование клеток, появляется полностью функциональный репертуар Т-клеток, который является ГКГ-ограниченным и толерантным к самому себе. В мозговом слое происходит презентация всех возможных белков нашего организма.

---

Негативный отбор

Четверка оказалась в небольшом помещении.

Перед ними располагался экзаменационный стол, за которым сидел профессор mTEC - медулярная эпителиальная клетка Тимуса. С двух сторон от профессора стояли Дендритная клетка - хранитель знаний и Макрофаг, готовый в любой момент фагоцитировать проваливших экзамен.

- Вы продемонстрировали свои навыки и прошли дифференцирование. Теперь каждый из вас понимает свое предназначение в лимфатической системе. Осталось понять - хорошо ли вы запомнили свой организм, способны ли вы договориться между собой. Я презентую вам одну клетку. Вам решать - жить ей или умереть.

Профессор кивнул Дендритной клетке:

- Доставьте антиген извне

За спиной профессора открылась маленькая дверь и в зал вошла испуганная клетка. Она вся дрожала, но шла как будто ведомая чьей-то невидимой рукой.

Киллер шагнул вперёд. Его глаза сузились.

- Чужой! - выдохнул он. - Видите эти маркеры? Это не наш код. Это угроза. Надо уничтожить - пока не распространилось.

Хелпер не спешил в суждениях. Он поправил очки, всмотрелся.

- Подожди… Я знаю все свои белки. Тут есть и наш инсулин, и HLA-G… Но да, часть - незнакомая. Возможно, мутация. Или может быть рак? И если это опухоль, её нужно убрать.

γδT молчал. Он чувствовал: что-то не так. Но не мог сказать что.

Киллер поднял TCR в сторону клетки, но путь ему преградил Treg. Он почти плакал:

- Это не враг! Он пришёл сюда сам. Не спрятался. Не замаскировался. Не вырывался. Просто пришёл.

Да, он наполовину чужой. Я тоже это прекрасно вижу. Но он очень боится, и он все равно здесь. А значит он боится не за себя. Он боится за другого.

Он готов пожертвовать собой, чтобы защитить то, чужое ради которого он здесь. Разве злые так делают?

Враги прячутся. Враги лгут. Враги бьют исподтишка и берут свое.

Это не угроза, а голубь мира. Он полон HLA-G и полон любви.

Если мы убьём его - мы не просто убьём клетку.

Мы убьём будущее. Мы убьём всё, что может стать новым.

Это клетка плаценты. Она - мост между «своим» и «чужим».

Убейте её - и вы разрушите не врага. Вы разрушите новую жизнь. А мы останемся в пустом теле. Без надежды на завтра.

- Она защищает эмбрион? - переспросил Киллер, сделал шаг назад и опустил TCR.

- Я думаю так, - сказал Treg, не отводя взгляда. - И именно поэтому его нельзя трогать.

Профессор mTEC не шевельнулся. Но дендритная клетка кивнула - она знала что привела эту клетку из матки - оттуда, где иммунитет молчит, чтобы жизнь продолжалась. Макрофаг медленно опустил голову. Его работа не понадобилась.

Профессор mTEC наконец улыбнулся.

- Вы прошли тест, - сказал он, - Не потому что знали правильный ответ. А потому что выбрали милосердие, когда могли выбрать силу. Потому что послушали того, кто видит глубже.

Дверь открылась. За ней шумел кровоток. Живой.

Полный угроз и чудес.

- Теперь вы не просто защитники, - сказал профессор. - Вы - стражи равновесия.

И четверо шагнули вперёд:

γδT со скоростью,

Т-Хелпер - с планом действий,

Т-Киллер - с мечом,

и Treg - с сердцем.

---

Краткая справка:

Медуллярные эпителиальные клетки тимуса (mTEC), экспрессируя тысячи тканеспецифических собственных антигенов благодаря гену AIRE, презентуют их через MHC I и MHC II незрелым Т-клеткам. Если TCR Т-клетки связывается с таким антигеном слишком сильно, это расценивается как признак автореактивности, клетка запускает апоптоз и поглощается макрофагом (негативная селекция). Этот процесс уничтожает потенциально опасные Т-клетки, способные атаковать собственные ткани, обеспечивая центральную иммунную толерантность. Уцелевшие Т-клетки, распознающие «себя» слабо, покидают тимус как зрелые, функциональные и толерантные лимфоциты.

Treg-клетки критически важны для поддержания беременности, и их недостаток может привести к отторжению плода

В своём одноимённом сказе Павел Бажов описывает, как выглядит и во что одета Хозяйка Медной Горы. Вопрос:

Из какого материала, по мнению автора, были ленты в волосах Хозяйки?

Правильный ответ дала @Rian

Коса ссиза-черная и не как у наших девок болтается, а ровно прилипла к спине. На конце ленты не то красные, не то зеленые. Сквозь светеют и тонко этак позванивают, будто листовая медь.

Сказка - ложь, да в ней намек, толстым молодцам урок:

В некотором царстве, в государстве Телесия жил был царь - Гипоталамус Первый, по прозвищу Справедливый. Правил он мудро — во всём соблюдая баланс. Целыми днями трудился, отдыхал только во сне. И то не регулярно.

Как и положено царю, окружён он был всякими советниками. И был среди них Министр снабжения - паникер Грелин Всёпропайло.

- Милостивый царь! - кричал он на совете безопасности - В казне - 12 ккал и полвитаминки Д! Желудок объявил голодовку! Мы в шаге от смерти! Немедленно разрешите гуманитарную операцию по аннексированию холодильника!"

В подпевалах у Грелина - целая фракция микробиома, привыкшая к рациону "макароны + мазик". Любители брокколи среди биоты, конечно, тоже присутствовали, но ввиду хронического жесткого дефицита своей кормовой базы - находятся в тотальном меньшинстве.

Слушал Царь доклад, смотрел в окошко на митинг микробиома и давал добро на спецоперацию.

И шла Телесия варварским набегом на продовольственные запасы и все что добыто (завтрак, обед, «ну ладно, еще одну конфетку») - шло в Жировой запас. И чем успешнее были набеги - тем больше складов строилось.

А каждым складом заведует Дед Лептин - кладовщик с характером. Как только поступает излишек - разгоняет Лептин метаболизм, запускает топку митохондрий в печени и мышцах - чтоб сжечь избыточные калории. Но если этого было мало - идет напрямую в царские палаты и требует: "Остановить обжираловку! Жира много, а я тут один!"

Царь наглого кладовщика побаивается и включает сытость, а заодно открывает новый склад для излишков, с еще одним кладовщиком Лептином.

Шли годы. Телесия росла. Каждые 3,5 часа министр Грелин врубал панику и начинал войну с голодом, а следом свора Лептинов устраивала забастовку кладовщиков.

Стали до царя доходить тревожные донесения - количество складов настолько увеличилось, что мешало функционированию даже самых важных государственных органов: Сердце не справляется, Печень наполовину переоборудована в склад. А ЖКТ превратилось в проходной двор в час пик.

Нужно было что-то делать! И царь - объявил в стране диету! Указ грянул как гром:

«Запретить все набеги на холодильник. Пайки - строго по норме голодного обморока. Сахар - вне закона. За контрабанду конфет - расстрел на месте»

Ах… как просчитался царь! Диета началась, и в Телесии вспыхнула великая смута.

---

Министр Грелин Всёпропайло, едва прочитав указ, упал в обморок. Трижды!

Потом поднялся, схватил колокол и побежал по площадям крича:

«ГОЛОД! ЦАРЬ ОБМАНУЛ НАС! В КАЗНЕ - ПУСТО! ЭТО НЕ ДИЕТА - ЭТО ГЕНОЦИД!»

За ним — вся свора микробиома устроила бунт:

«Мы не бактерии — мы политзаключённые! Отменить пытку брокколи!»

И даже Лептины, которые обычно выступают за умеренность, завидев, что склады начали пустеть и им нечего делать, в ужасе схватились за головы:

«Сокращения! Нас же всех уволят!»

Они тут же собрали Профсоюз Кладовщиков, издали газету «Правда Жира» и пошли информационной войной по нервной системе:

«Жир - не прихоть, а безопасность! Закрытие склада №7 - обвалит метаболизм!»

Народ Телесии взбунтовался: постоянное чувство слабости, раздражения и беспокойства охватило всю страну. Наступили тяжёлые времена.

По улицам ходили измождённые клетки, вялые, без АТФ; мышцы без белка занялись каннибализмом; мозг перестал соображать и думал только о жирной еде.

Отрицание, депрессия, злость, торг, «ну ладно, ОДНУ булочку…» И тут... СРЫВ.

---

И пошла Вторая Волна Обжираловки — мощнее, отчаяннее, с чувством мести.

Холодильник — в руинах. Складов в два раза больше.

Лептины в удвоенном количестве оккупируют царские палаты:

Царь, не выдержав голдежа, прибил к дверям указ:

«ЛЕПТИНАМ — ВХОД ВОСПРЕЩЁН! Срочные вопросы — в ящик "для предложений" замаскированный под мусорное ведро.

Так началась Эпоха Лептинорезистентности — когда кладовщики кричат, а царь... больше их не слышит.

Чувство сытости - отключено. Чувство голода - круглосуточное. Грелин получил бессрочный мандат и личную сирену, а Телесия растёт. Упорно и неотвратимо.

---

Но однажды ночью, когда все, и даже Всёпропайло, спали, в царские палаты пришёл мудрый старец - Мелатонин - звонарь, что дает организму сигнал к отбою.

- Государь, - сказал он тихо, - диета - не враг. Но она как меч - в руках мастера режет врага, но у неопытного юнца, который берет меч не правильно - может резать и руку.

- Что же делать? - прошептал царь, глядя на карту, где склады уже давно выходили за границы государства.

- Три реформы, - ответил Мелатонин, - И ни одной диеты:

Реформа Сна:

Утро вечера мудренее. Издай указ единого часа раннего отбоя в Телесии и запрети огни после заката, дабы ни один гаджет не светил в твои окна.

Реформа Силы:

Лептины тебе не враги. Не игнорируй их, а помоги. Не сокращай склады, а строй заводы - мышцы. Пусть у Лептина будет работа.

Реформа Биома:

Наше тело - наш Храм! Изгони всех продающих и покупающих пустые калории. (Дом Мой Телесией наречен; а вы сделали его вертепом разбойников - Евангелие от Метаболиста, гл. 19, ст. 13)

---

Царь последовал совету мудрого старца. Тем же вечером Телесия погрузилась в глубокий сон.

Грелин пришел в полночь к царским палатам за порцией пельменей, стал стучать во все двери, а ответом ему тишина. Всю ночь Грелин кричал под окнами, даже голос сорвал, но никто его не услышал. И только к утру измученный провалился он в сон.

А утром Телесия проснулась и... не хотела есть.

Тем же утром Царь отправил Телесию на пробежку. Медленно но верно, день за днем строились мышцы и сжигали все больше и больше калорий. Но Лептины в этот раз не бунтовали - ведь они были при деле - таскали топливо к мышцам. Запасы на склады поступали регулярно, и все излишки легко сжигались в топке мышц.

Да и сами запасы поменялись. На смену булочкам и майонезу пришли фрукты и овощи. Биом, конечно, бунтовал. Но царь не слушал.

И спустя месяцы микробиом изменился: старые мятежники умерли, а новые граждане, вскормленные на клетчатке и ферментированных продуктах стали с радостью принимать полезную пищу. А брокколи... вдруг стали вкусными!

---

Телесия стала меньше - она стала свободнее.

Над Цитаделью Мозга поднялся новый флаг:

- темно-синий - как символ глубокого сна,

- голубой - как капли пота на работающих мышцах,

- зелёный - как новые ростки в кишечнике,

- и в центре - золотая печенька - в знак примирения.

Потому что истинный путь - не в запретах, а в том, чтобы жить в балансе и не воевать с собой.

А где-то в подвале бывшего склада №13, Грелин Всёпропайло, укутанный в плед, пьет тёплый чай и шепчет:

- Нужно идти работать... Хотя... Может уже завтра?…

- Может - это уже прогресс, - кивает Лептин, наливая ему второй стакан.

---

И небольшая сухая справка:

Грелин и лептин — это два важных гормона, регулирующих аппетит, чувство голода и обмен веществ в организме человека.

Грелин - вырабатывается в основном клетками желудка, стимулирует чувство голода. Его уровень повышается перед едой и снижается сразу после приема пищи.

Лептин - синтезируется жировыми клетками (адипоцитами), подает мозгу сигнал о насыщенности энергией, подавляет аппетит, разгоняет метаболизм, стимулирует расход энергии, тем самым регулирует вес тела.

Важно:

Недостаточность лептина или нарушение чувствительности к нему напрямую ведет к ожирению.

Отсутствие регулярного глубокого сна, поздний отход ко сну - уменьшает выработку мелатонина, что в последствии сдвигает период активной выработки грелина на дневные часы - период бодрствования, когда ничто не мешает залезть в холодильник. Исследования показывают, что у людей страдающих ожирением пик выработки лептина обычно приходится на дневные часы, а у стройных - на ночные.

Микробиота производит короткоцепочечные жирные кислоты (SCFAs), влияющие на аппетит и модулирующие активность рецепторов вкуса, расположенных как на языке, так и в кишечнике! (Да, жопа чувствует, когда вкусненько и посылает в мозг сигнал удовольствия, формируя привычку!) Это позволяет ей влиять на чувствительность к различным вкусовым ощущениям. Исследования показывают, что изменение состава кишечной флоры напрямую влияет на предпочтения к определенным продуктам питания.

Пост удалён. Автор удалил свой аккаунт.